Ser en la vida romero,
romero sólo que cruza siempre por caminos nuevos.
Ser en la vida romero,
sin más oficio, sin otro nombre y sin pueblo.
Ser en la vida romero, romero..., sólo romero.
Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo,
pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,
ligero, siempre ligero.

Que no se acostumbre el pie a pisar el mismo suelo,
ni el tablado de la farsa, ni la losa de los templos
para que nunca recemos
como el sacristán los rezos,
ni como el cómico viejo
digamos los versos.
La mano ociosa es quien tiene más fino el tacto en los dedos,
decía el príncipe Hamlet, viendo
cómo cavaba una fosa y cantaba al mismo tiempo
un sepulturero.
No sabiendo los oficios los haremos con respeto.
Para enterrar a los muertos
como debemos
cualquiera sirve, cualquiera... menos un sepulturero.
Un día todos sabemos
hacer justicia. Tan bien como el rey hebreo
la hizo Sancho el escudero
y el villano Pedro Crespo.

Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo.
Pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,
ligero, siempre ligero.

          Sensibles a todo viento
          y bajo todos los cielos,
          poetas, nunca cantemos
          la vida de un mismo pueblo
          ni la flor de un solo huerto.
          Que sean todos los pueblos
          y todos los huertos nuestros.

Afraid to sleep,
we keep on working.
Afraid to sleep,
We meet the dawn
from either end.

When light comes,
its continuity calms us
and ancestors watch over us,
as we sleep in fits and starts.

Outside the kitchen door,
Señor Romero's own grapevine
says: "Buenos dias!", says
"Gracias a la vida!"

When freedom, from the land of Spain,
  By Spain's degenerate sons was driven,
Who gave their willing limbs again
  To wear the chain so lately riven;
Romero broke the sword he wore--
  "Go, faithful brand," the warrior said,
"Go, undishonoured, never more
  The blood of man shall make thee red:
  I grieve for that already shed;
And I am sick at heart to know,
That faithful friend and noble foe
Have only bled to make more strong
The yoke that Spain has worn so long.
Wear it who will, in abject fear--
  I wear it not who have been free;
The perjured Ferdinand shall hear
  No oath of loyalty from me."
Then, hunted by the hounds of power,
  Romero chose a safe retreat,
Where bleak Nevada's summits tower
  Above the beauty at their feet.
There once, when on his cabin lay
The crimson light of setting day,
When even on the mountain's breast
The chainless winds were all at rest,
And he could hear the river's flow
From the calm paradise below;
Warmed with his former fires again,
He framed this rude but solemn strain:

I.

  "Here will I make my home--for here at least I see,
Upon this wild Sierra's side, the steps of Liberty;
Where the locust chirps unscared beneath the unpruned lime,
And the merry bee doth hide from man the spoil of the mountain thyme;
Where the pure winds come and go, and the wild vine gads at will,
An outcast from the haunts of men, she dwells with Nature still.

II.

  "I see the valleys, Spain! where thy mighty rivers run,
And the hills that lift thy harvests and vineyards to the sun,
And the flocks that drink thy brooks and sprinkle all the green,
Where lie thy plains, with sheep-walks seamed, and olive-shades between:
I see thy fig-trees bask, with the fair pomegranate near,
And the fragrance of thy lemon-groves can almost reach me here.

III.

  "Fair--fair--but fallen Spain! 'tis with a swelling heart,
That I think on all thou mightst have been, and look at what thou art;
But the strife is over now, and all the good and brave,
That would have raised thee up, are gone, to exile or the grave.
Thy fleeces are for monks, thy grapes for the convent feast,
And the wealth of all thy harvest-fields for the pampered lord and priest.

IV.

  "But I shall see the day--it will come before I die--
I shall see it in my silver hairs, and with an age-dimmed eye;--
When the spirit of the land to liberty shall bound,
As yonder fountain leaps away from the darkness of the ground:
And to my mountain cell, the voices of the free
Shall rise, as from the beaten shore the thunders of the sea."

The Gazelle, forced down to the bed
Her cries, filling inside her womb
Her crimes, fester over her body
painted like an open wound.
What crime is being prey—
What sin is weakness,
to be smited by The Lion?

The Gazelle, pinned across the bed
Clawing — shrieking — kicking —
The Lion is stronger still.
Thoughts of God bring thoughts of repent.
And today — tonight — tomorrow, The Lion leads her sermon
The Gazelle pleads mercy.
The Lion consumes her.

The Gazelle, lying vacant on the bed
Apologies fill the stagnant air
Regret — wrath — sorrow stains the sheets.
The Gazelle knows not what made the full lion feast.
Her blame is hers, pointed inward and not out
The Lion leaves.
The Gazelle — torn — seeks The Hyenas.

What can we do once we are ordinary?


Mother Teresa an ordinary nun, just a woman.

Oscar Romero an ordinary cleric, just a man.

The Beatles an ordinary band, just musicians.

An ordinary office worker changed all of China when he stopped the tanks in Tianamen Square.

An ordinary woman changed the rules about ****** harassment in the American workplace, by accident, just trying to embarrass a Supreme Court nominee.

An ordinary housewife changed the world. In a peaceful way. In a non-violent way. Corazon Aquino toppled the might of the American-backed Marcos regime.


We need moms and dads, teachers and technicians, people who work and people who play.
Pearl divers and trash removers. We need ordinary people doing ordinary things everyday - like being a carpenter - to make our world an extraordinary place.

What can we do once we are ordinary? We can save the world.

Qué sería de mí si no me hubieras alcanzado
Dónde estaría hoy si no me hubieras perdonado
Tendría un vacío en mi corazón
Vagaría sin rumbo, sin dirección

Si no fuera por tu gracia y por tu amor

Sería como un pájaro herido que se muere en el suelo
Sería como un ciervo que brama por agua en un desierto

Si no fuera por tu gracia y por tu amor

Qué sería de mí si no me hubieras alcanzado
Dónde estaría hoy si no me hubieras perdonado
Tendría un vacío en mi corazón
Vagaría sin rumbo, sin dirección

Si no fuera por tu gracia y por tu amor

Sería como un pájaro herido que se muere en el suelo
Sería como un ciervo que brama por agua en un desierto

Si no fuera por tu gracia y por tu amor

Si no fuera por tu gracia y por tu amor

Sería como un pájaro herido que se muere en el suelo
Sería como un ciervo que brama por agua en un desierto

Si no fuera por tu gracia y por tu amor

As if anyone could distinguish
Between the Great &
The near Great.
Which is why I always plant
Rosmarinus officinalis,
In and of the genus Rosmarinus,
If you want to taxonomy out to the runway,
Again.
Whenever I get to this point—
This sacred time to cultivate my garden—
Whenever my soul just can’t,
Couldn't take one more botanical tragedy,
Another senseless loss of green soul matter,
Entrusted to me in a serendipitous plan,
Romero will never disappoint you,
If playing God is your aspiration,
Children to care for, to love,
Nurture and cultivate.
Especially in this high desert,
Where any scarce
Pasture is a Holy Shrine,
Some Fatima,
Or Lourdes.
A Chimayo.

I am scared!
Scared of this world

Robert Godwin Sr
Alyssa Elsman

How many more have to die?
By my kind,
By their kind,
Because they blame some other kind
What ever happened to just being
kind?

Daniel Parmertor, Russell King, Jr., Demetrius Hewlin

Where were you when the World Trade Center went down?
It’s something everyone alive then will always remember
Never Forget! was our brand motto for American Pride

Krystle Marie Campbell, Lü Lingzi, Martin William Richard, Sean A. Collier, Dennis Simmonds

And now, the death of another is so commonplace
That we forget what and where.
It’s no longer personal enough to register where in our lives that it struck us
Only note that another life has been struck down
Add another tally to the equation
And still it does not add up

Trayvon Martin
Tamir Rice
Samuel DuBose
Delrawn Small
Philando Castile
Terence Crutcher
Heather Heyer

We are completely desensitized
And decentralized
We keep ourselves disconnected
(because we just can’t absorb,
Take,
Process it all)
It’s not us
It’s not me
It’s somebody else
Somewhere else.
Until it is
Then we care
How much can we take, before we break

Cynthia Marie Graham Hurd, Susie Jackson, Ethel Lee Lance, Depayne Middleton Doctor, Clementa C. Pinckney, Tywanza Sanders, Daniel Simmons, Sharonda Coleman Singleton, Myra Thompson

The tragedy is the comedy
We laugh so we don’t cry
Sakia Gunn
Richie Phillips
Nireah Johnson, Brandie Coleman
Glenn Kopitske
Scotty Joe Weaver
Jason Gage
Michael Sandy
Sean William Kennedy
Duanna Johnson
Lawrence "Larry" King
Angie Zapata
Lateisha Green
****** August Provost, III
Mark Carson

I can’t say I’ve never thought of committing violence.
Hell, when my ex-wife cheated, it occurred to me
And I can’t say that I have never hit another
I’ve been a kid
My whole life is designed just to grow up
But, I’ve thought of killing myself far more often than the thought to harm anyone else have ever occurred to me
Because my problems are mine;
My fault,
And I am not seeking some scapegoat

Keenya Cook, Jerry Taylor, Million A. Woldemariam, Claudine Parker, Hong Im Ballenge, James Martin, James L. Buchanan, Premkumar Walekar, Sarah Ramos, Lori Ann Lewis-Rivera, Pascal Charlot, Dean Harold Meyers, Kenneth Bridges, Linda Franklin née Moore, Jeffrey Hopper, Conrad Johnson, 1 unnamed victim

I am not going to deny that being a white male hasn’t allowed me to sidestep a whole level of *******
One day, angry white males will be the minority
And we’ll have no one left to blame, but ourselves.
If we don’t **** everyone first
If we don’t **** ourselves first

Michael Arnold, Martin Bodrog, Arthur Daniels, Sylvia Frasier, Kathy Gaarde, John Roger Johnson, Mary Francis Knight, Frank Kohler, Vishnu Pandit, Kenneth Bernard Proctor, Gerald Read, Richard Michael Ridgell

Jonathan Blunk, Alexander J. Boik , Jesse Childress, Gordon Cowden,
Jessica Ghawi, John Larimer, Matt McQuinn, Micayla Medek, Veronica Moser Sullivan, Alex Sullivan, Alexander C. Teves, Rebecca Wingo

The earth has already decided that we are a plague upon it
Maybe climate change is the natural response to the abuse of our gifts

Nancy Lanza, Rachel D'Avino, Dawn Hochsprung, Anne Marie Murphy,
Lauren Rousseau, Mary Sherlach, Victoria Leigh Soto, Charlotte Bacon, Daniel Barden, Olivia Engel, Josephine Gay, Dylan Hockley, Madeleine Hsu, Catherine Hubbard, Chase Kowalski, Jesse Lewis, Ana Márquez Greene, James Mattioli, Grace McDonnell, Emilie Parker, Jack Pinto, Noah Pozner, Caroline Previdi, Jessica Rekos, Avielle Richman, Benjamin Wheeler, Allison Wyatt

What is this world going to teach my son?
That he’s better because of how he looks?
Or what I’ve taught him:
You make yourself better.

Jamie Bishop, Jocelyne Couture Nowak, Kevin Granata, Liviu Librescu,  P
G. V. Loganathan, Ross Alameddine, Brian Bluhm, Ryan Clark, Austin Cloyd, Daniel Perez Cueva, Matthew Gwaltney, Caitlin Hammaren, Jeremy Herbstritt, Rachael Hill, Emily Hilscher, Matthew La Porte, Jarrett Lane, Henry Lee, Partahi Lumbantoruan, Lauren McCain, Daniel O'Neil, Juan Ortiz, Minal Panchal, Erin Peterson, Michael Pohle Jr., Julia Pryde, Mary Karen Read, Reema Samaha, Waleed Shaalan, Leslie Sherman, Maxine Turner, Nicole White

I work as a data analyst
So, I ran the numbers
But, these are more than numbers
These are people: sons, daughters, sisters, brothers, mothers, fathers, husbands, wives, friends, lovers.

Stanley Almodovar III, Amanda Alvear, Oscar A. Aracena Montero, Rodolfo Ayala Ayala, Alejandro Barrios Martinez, Martin Benitez Torres, Antonio D. Brown, Darryl R. Burt II, Jonathan A. Camuy Vega, Angel L. Candelario Padro, Simon A. Carrillo Fernandez, Juan Chevez Martinez, Luis D. Conde, Cory J. Connell, Tevin E. Crosby, Franky J. DeJesus Velazquez, Deonka D. Drayton, Mercedez M. Flores, Juan R. Guerrero, Peter O. Gonzalez Cruz, Paul T. Henry, Frank Hernandez, Miguel A. Honorato, Javier Jorge Reyes, Jason B. Josaphat, Eddie J. Justice, Anthony L. Laureano Disla, Christopher A. Leinonen, Brenda L. Marquez McCool, Jean C. Mendez Perez, Akyra Monet Murray, Kimberly Morris, Jean C. Nives Rodriguez, Luis O. Ocasio Capo, Geraldo A. Ortiz Jimenez, Eric I. Ortiz Rivera, Joel Rayon Paniagua, Enrique L. Rios Jr., Juan P. Rivera Velazquez, Yilmary Rodriguez Solivan, Christopher J. Sanfeliz, Xavier E. Serrano Rosado, Gilberto R. Silva Menendez, Edward Sotomayor Jr., Shane E. Tomlinson, Leroy Valentin Fernandez, Luis S. Vielma, Luis D. Wilson Leon, Jerald A. Wright

I did research to try to find all the victims since I became abruptly aware 16 years ago
There are too many
I could not discover a single database that contained a comprehensive record
No one can keep track of it anymore
I know I’ve missed people
I know there are 1000’s of people now missing people
Even 1 was too much

Hannah Ahlers, Heather Alvarado, Dorene Anderson, Carrie Barnette, Jack Beaton, Steve Berger, Candice Bowers, Denise Salmon Burditus, Sandra Casey, Andrea Castilla, Denise Cohen, Austin Davis, Virginia Day Jr, Christiana Duarte, Stacee Etcheber, Brian Fraser, Keri Galvan,  Dana Gardner, Angela Gomez, Rocio Guillen Rocha, Charleston Hartfield,  Chris Hazencomb, Jennifer Irvine, Nicol Kimura, Jessica Klymchuk, Carly Kreibaum, Rhonda LeRocque, Victor Link, Jordan McIldoon, Kelsey Meadows, Calla Medig, James ‘Sonny’ Melton, Pati Mestas, Austin Meyer, Adrian Murfitt, Rachael Parker, Jennifer Parks, Carrie Parsons, Lisa Patterson,  John Phippen, Melissa Ramirez, Jordyn Rivera, Quinton Robbins, Cameron Robinson, Lisa Romero Muniz, Christopher Roybal, Brett Schwanbeck, Bailey Schweitzer, Laura Shipp, Erick Silva, Susan Smith, Tara Roe Smith, Brennan Stewart, Derrick ‘Bo’ Taylor, Neysa Tonks, Michelle Vo, Kurt Von Tillow, Bill Wolfe Jr.

and NOW I’ve run out of lines and time to read off all 2,977 people who died in 9-11
Isn’t that a tragedy?

Sentado en su trono rodeado de luz
A la diestra del padre gobierna Jesús
Con ojos de fuego con rostro de sol
Cuando abre su boca es trueno su voz

CORO
Poderoso en majestad y reino poderoso
Poderoso en potestad de imperio poderoso

Un gran arco iris corona su ser,
él es el cordero que pudo vencer
Él es el primero él es el postre,
y arrojan corona delante de él

I am a glass of skim milk.
I am a reconstituted congealed protein fixture-ate
molded like a rack of ribs.
I could be alien technology
if I weren't christmas lights and a projector.
In fact if I were any more prosthetic I'd be...
a picture of a painting of a plastic rose.

I'd be at the globe theatre.
I'd be lear, othello, hammers, macky, romero and roz.
Cuz I'm a lick-on-stamp of higher education,
and I'm a bottle of **** that you find under your seat in the van
when you're so thirsty you can hear Berbers in the distance.

I could be the mermaid on the front of wooden ships.
I would be the black olives on your gordita cruch;
and I'll smile at you with 9 inch long teeth
as I dutifully hang your laundry in the rain.

With dozens of laughs all covering up
tender spots I'm too chicken to cry about
I am a master parade floating up, up,
in the middle of the street,
Til I fall with a ******* box of bottled bourbon *****
for my buccaneer bravado's.

And fists
I make while walking
and beating sticks
I carve, still beating,
with imaginary reasons
that I find a bit disturbing.

When I go walking I go walking off into the ending
cuz I'm just killing time while trying not to go crazy
i-I-eye-shouldastudiedmore
I shoulda beat up my *** drive in a dark alley
while it was still raining,
and a I shoulda
red more
bled more
sweat-ed more than I did,
cuz I'm standing here in a bucket
with the thunderstorm looming
clutching onto a flag pole for dear life
like it was my mother.
Hoping just for one big bang
to send me off into the twilight
to shoot me out past the moon once again.
Cuz I'm drowning in the rain that doesn't hit the ground.
and I'm smiling like Bob Wiley on a tree stump,
as I sip at strychnine
like it's Chianti.

Manuel del Río, natural
de España, ha fallecido el sábado
11 de mayo, a consecuencia
de un accidente. Su cadáver
está tendido en D'Agostino
Funeral Home. Haskell. New Jersey.
Se dirá una misa cantada
a las 9,30 en St. Francis.

Es una historia que comienza
con sol y piedra, y que termina
sobre una mesa, en D'Agostino,
con flores y cirios eléctricos.
Es una historia que comienza
en una orilla del Atlántico.
Continúa en un camarote
de tercera, sobre las olas
-sobre las nubes- de las tierras
sumergidas ante Poseidón.
Halla en América su término
con una grúa y una clínica,
con una esquela y una misa
cantada, en la iglesia de St. Francis.

Al fin y al cabo, cualquier sitio
da lo mismo para morir:
el que se aroma de romero,
el tallado en piedra o en nieve,
el empapado de petróleo.
Da lo mismo que un cuerpo se haga
piedra, petróleo, nieve, aroma.
Lo doloroso no es morir
acá o allá...

                 
Requiem æternam,

Manuel del Río. Sobre el mármol
en D'Agostino, pastan toros
de España, Manuel, y las flores
(funeral de segunda, caja
que huele a abetos del invierno)
cuarenta dólares. Y han puesto
unas flores artificiales
entre las otras que arrancaron
al jardín... Libera me domine
de morte æterna...
Cuando mueran
James o Jacob verán las flores
que pagaron Giulio o Manuel...

Ahora descienden a tus cumbres
garras de águila. Dies irae.

Lo doloroso no es morir
Dies illa acá o allá;
sino sin gloria...

                      Tus abuelos
fecundaron la tierra toda,
la empaparon de la aventura.
Cuando caía un español
se mutilaba el Universo.
Los velaban no en D'Agostino
Funeral Home, sino entre hogueras,
entre caballos y armas. Héroes
para siempre. Estatuas de rostro
borrado. Vestidos aún
sus colores de papagayo,
de poder y de fantasía.

Él no ha caído así. No ha muerto
por ninguna locura hermosa.
(Hace mucho que el español
muere de anónimo y cordura,
o en locuras desgarradoras
entre hermanos: cuando acuchilla
pellejos de vino derrama
sangre fraterna). Vino un día
porque su tierra es pobre. El Mundo,
Liberanos Domine, es patria.
Y ha muerto. No fundó ciudades.
No dio su nombre a un mar. No hizo
más que morir por diecisiete
dólares (él los pensaría
en pesetas). Requiem æternam.

Y en D'Agostino lo visitan
los polacos, los irlandeses,
los españoles, los que mueren
en el week-end.

                        Requiem æternam.

Definitivamente todo
ha terminado. Su cadáver
está tendido en D'Agostino
Funeral Home. Haskell. New Jersey.
Se dirá una misa cantada
por su alma.

                  Me he limitado
a reflejar aquí una esquela
de un periódico de New York.
Objetivamente. Sin vuelo
en el verso. Objetivamente.
Un español como millones
de españoles. No he dicho a nadie
que estuve a punto de llorar.

Vengo a expresar mi desazón suprema
y a perpetuarla en la virtud del canto.
Yo soy Maín, el héroe del poema,
que vio, desde los círculos del día,
regir el mundo una embriaguez y un llanto.

¡Armonía! ¡Oh profunda, oh abscóndita Armonía!

Y velaré mi arduo pensamiento
sotto il velame degli versi strani,
fastuoso, de pompas seculares;
perfecta en sí la estrofa del lamento
y a impulso de los ritmos estelares.

Columpia el mar su cauda nacarina,
e imbuida en la clámide del río
pasa en la bruma fúlgida la carne de la ondina.
Grana el campo nutricio, fluyen mieles,
una deidad inflama las horas con su llama
y loa el día azul un coro de donceles.

Romero: ¿no rebosa el corazón
por la noche de sombras evocadas,
por la tierra de arrugas trabajadas,
del Tiempo y el Espacio la múltiple emoción?

Brilla en las lejanías invioladas
vaga ciudad, e! viento da en los juncos,
los juncos gimen bajo el viento rudo...
Romero, ¡que se vierta el corazón!
y la ternura y la tristeza mía
canten en el crepúsculo: ¡Armonía!
Yo, Rey del reino estéril de las lágrimas,
yo, Rey del reino vacuo de las rimas,
con mis canciones ebrias
que un son nocturno hechiza
y con mis voces pávidas,
anuncio las cavernas del Enigma.
En mis siete dolores primarios se resume,
como en alejandrino paradigma,
la escala del dolor que el mal asume.

Tenebrosa, recóndita Armonía...

Mi numen, fuerte, no es aquel tan puro
como el cerrado corazón de un monte;
pero sobre sus ruinas de inocencias
haré brillar, ebrio del dolor puro,
una gota de luz del corazón del monte.

Laying here emotions take over .... trying to devour the reflections of you
My eyes, searching, wanting, and deleting ....

With a heart so full awesome rapture,
alone with these I own
I draw close to my inamorato,
I dream ...

Desire comes with transgressions
the body trembles, my chin starts to quiver
and a lone drop is shown
my eyes and mouth close inviting
winkles form without surprise
waterfall of tears flood my soul
a cry for love, is overflowed
so much to give and and none to take ....

I treasure the real love
that bounds my soul
my eyes see it all,
his affection was mine,
my heart was in his hand,
ohh to have the love from him
once again ...

No Romero or Casanova for me
with words of love to turn the head
noooooo, I will come with open embrace
to the one i truly love ....

My reflections of you .... I will wait till my dying day ...

Debbie Brooks 2014

When I was a child I knew I had to be a monster.
I lived in my parents bed every night.
Due to the fact of : giant, **** brown, furry, four legged, daddy long legs,
creeping, with yellow eyes and two snarling teeth that chased me.
I ran with my tail between my legs.
I entered the bed.
The SHADOWS on my parents Faces.
Scared me to death.
Instead of Curling up and crying I hissed with my fangs.
I crossed my arms like Dracula.
Since then Silence of the Lambs, Tony and an obsession with Damher and BUndy.
Strange <*******> habits.
UNwanted bladder MaLfUNction.
Owning a VIDEO of actual
(Cannibalism) I've seen three# timesX.
Carpenter... Kraven. Romero and a few cases of assault.
Also SEVERAL rackets of attempted ****** 10 through 15.
THree mental hospitals.
And One incarceration.
I BeCAME a MONSteER.

Mediaba el mes de julio. Era un hermoso día.
Yo, solo, por las quiebras del pedregal subía,
buscando los recodos de sombra, lentamente.
A trechos me paraba para enjugar mi frente
y dar algún respiro al pecho jadeante;
o bien, ahincando el paso, el cuerpo hacia adelante
y hacia la mano diestra vencido y apoyado
en un bastón, a guisa de pastoril cayado,
trepaba por los cerros que habitan las rapaces
aves de altura, hollando las hierbas montaraces
de fuerte olor -romero, tomillo, salvia, espliego-.
Sobre los agrios campos caía un sol de fuego.
      Un buitre de anchas alas con majestuoso vuelo
cruzaba solitario el puro azul del cielo.
Yo divisaba, lejos, un monte alto y agudo,
y una redonda loma cual recamado escudo,
y cárdenos alcores sobre la parda tierra
-harapos esparcidos de un viejo arnés de guerra-,
las serrezuelas calvas por donde tuerce el Duero
para formar la corva ballesta de un arquero
en torno a Soria. -Soria es una barbacana,
hacia Aragón, que tiene la torre castellana-.
Veía el horizonte cerrado por colinas
oscuras, coronadas de robles y de encinas;
desnudos peñascales, algún humilde prado
donde el merino pace y el toro, arrodillado
sobre la hierba, rumia; las márgenes de río
lucir sus verdes álamos al claro sol de estío,
y, silenciosamente, lejanos pasajeros,
¡tan diminutos! -carros, jinetes y arrieros-,
cruzar el largo puente, y bajo las arcadas
de piedra ensombrecerse las aguas plateadas
del Duero.
      El Duero cruza el corazón de roble
de Iberia y de Castilla.
            ¡Oh, tierra triste y noble,
la de los altos llanos y yermos y roquedas,
de campos sin arados, regatos ni arboledas;
decrépitas ciudades, caminos sin mesones,
y atónitos palurdos sin danzas ni canciones
que aún van, abandonando el mortecino hogar,
como tus largos ríos, Castilla, hacia la mar!
      Castilla miserable, ayer dominadora,
envuelta en sus andrajos desprecia cuanto ignora.
¿Espera, duerme o sueña? ¿La sangre derramada
recuerda, cuando tuvo la fiebre de la espada?
Todo se mueve, fluye, discurre, corre o gira;
cambian la mar y el monte y el ojo que los mira.
¿Pasó?  Sobre sus campos aún el fantasma yerta
de un pueblo que ponía a Dios sobre la guerra.
      La madre en otro tiempo fecunda en capitanes,
madrastra es hoy apenas de humildes ganapanes.
Castilla no es aquella tan generosa un día,
cuando Myo Cid Rodrigo el de Vivar volvía,
ufano de su nueva fortuna, y su opulencia,
a regalar a Alfonso los huertos de Valencia;
o que, tras la aventura que acreditó sus bríos,
pedía la conquista de los inmensos ríos
indianos a la corte, la madre de soldados,
guerreros y adalides que han de tornar, cargados
de plata y oro, a España, en regios galeones,
para la presa cuervos, para la lid leones.
Filósofos nutridos de sopa de convento
contemplan impasibles el amplio firmamento;
y si les llega en sueños, como un rumor distante,
clamor de mercaderes de muelles de Levante,
no acudirán siquiera a preguntar ¿qué pasa?
Y ya la guerra ha abierto las puertas de su casa.
      Castilla miserable, ayer dominadora,
envuelta en sus harapos desprecia cuanto ignora.
      El sol va declinando. De la ciudad lejana
me llega un armonioso tañido de campana
-ya irán a su rosario las enlutadas viejas-.
De entre las peñas salen dos lindas comadrejas;
me miran y se alejan, huyendo, y aparecen
de nuevo, ¡tan curiosas!... Los campos se obscurecen.
Hacia el camino blanco está el mesón abierto
al campo ensombrecido y al pedregal desierto.

La mies es mucha, hay gran necesidad
y pocos obreros al campo van
hoy muchos se pierden,

viven sin dirección vagan como ovejas sin pastor.

/Heme aquí envíame a mi/
yo iré por aquellos que vagan sin ti

/Heme aquí envíame a mi/
yo iré por aquellos que vagan sin ti
envíame a mi
yo iré.

Sometimes it's unclean
as cheapvwhiskey
because we don't mean it
and didn't p;ut the effort in.

Or maybe there shouldn't be effort?

Sometimes your body
feels so weighted
that I could crash it.

Taste the curtained night
and know
there are things
hiding behind it.

Know that there are burning,
blazing,
bitten
things behind it.

Know that I have a special hiding place
for the ride home,
and that I reach into it
and take a few hits
just so that I won't
**** you
when I get home.

The ocean teams with life,
but when I am at the beach
it seems robbed
and
empty,
and I hate myself
for being a part of it.

When he is home,
it seems like he shuts off
and
and I'm frightened about
how I can get so used
to a routine.

When she kisses him,
he knows she does it for show,
and the showy part is what kills him.

Alice had to clean out the ******* today,
and almost got into a fight
with her boss
about how ***** they were.

Romero, took two teens across town
in his cab,
and they laughed at him the whole way there,
not knowing his jokes
were canned, but thinking
they were original.

Romero hated those rich people
and his car
stank of it
if you knew the smell.

Today people did things
they had no business doing,
but did them anyway,
beacuse they had to.

I am them.

Alto soy de mirar a las palmeras,
rudo de convivir con las montañas...
Yo me vi bajo y blando en las aceras
de una ciudad espléndida de arañas.
Difíciles barrancos de escaleras,
calladas cataratas de ascensores,
¡qué impresión de vacío!,
ocupaban el puesto de mis flores,
los aires de mis aires y mi río.

Yo vi lo más notable de lo mío
llevado del demonio, y Dios ausente.
Yo te tuve en el lejos del olvido,
aldea, huerto, fuente
en que me vi al descuido:
huerto, donde me hallé la mejor vida,
aldea, donde al aire y libremente,
en una paz meé larga y tendida.

Pero volví en seguida
mi atención a las puras existencias
de mi retiro hacia mi ausencia atento,
y todas sus ausencias
me llenaron de luz el pensamiento.

Iba mi pie sin tierra, ¡qué tormento!,
vacilando en la cera de los pisos,
con un temor continuo, un sobresalto,
que aumentaban los timbres, los avisos,
las alarmas, los hombres y el asfalto.
¡Alto!, ¡Alto!, ¡Alto!, ¡Alto!
¡Orden!, ¡Orden! ¡Qué altiva
imposición del orden una mano,
un color, un sonido!
Mi cualidad visiva,
¡ay!, perdía el sentido.

Topado por mil senos, embestido
por más de mil peligros, tentaciones,
mecánicas jaurías,
me seguían lujurias y claxones,
deseos y tranvías.

¡Cuánto labio de púrpuras teatrales,
exageradamente pecadores!
¡Cuánto vocabulario de cristales,
al frenesí llevando los colores
en una pugna, en una competencia
de originalidad y de excelencia!
¡Qué confusión! ¡Babel de las babeles!
¡Gran ciudad!: ¡gran demontre!: ¡gran puñeta!
¡el mundo sobre rieles,
y su desequilibrio en bicicleta!

Los vicios desdentados, las ancianas
echándose en las canas rosicleres,
infamia de las canas,
y aun buscando sin tuétano placeres.
Árboles, como locos, enjaulados:
Alamedas, jardines
para destuetanarse el mundo; y lados
de creación ultrajada por orines.

Huele el macho a jazmines,
y menos lo que es todo parece
la hembra oliendo a cuadra y podredumbre.

¡Ay, cómo empequeñece
andar metido en esta muchedumbre!
¡Ay!, ¿dónde está mi cumbre,
mi pureza, y el valle del sesteo
de mi ganado aquel y su pastura?

Y miro, y sólo veo
velocidad de vicio y de locura.
Todo eléctrico: todo de momento.
Nada serenidad, paz recogida.
Eléctrica la luz, la voz, el viento,
y eléctrica la vida.
Todo electricidad: todo presteza
eléctrica: la flor y la sonrisa,
el orden, la belleza,
la canción y la prisa.
Nada es por voluntad de ser, por gana,
por vocación de ser. ¿Qué hacéis las cosas
de Dios aquí: la nube, la manzana,
el borrico, las piedras y las rosas?
¡Rascacielos!: ¡qué risa!: ¡rascaleches!
¡Qué presunción los manda hasta el retiro
de Dios! ¿Cuándo será, Señor, que eches
tanta soberbia abajo de un suspiro?
¡Ascensores!: ¡qué rabia!  A ver, ¿cuál sube
a la talla de un monte y sobrepasa
el perfil de una nube,
o el cardo, que de místico se abrasa
en la serrana gracia de la altura?
¡Metro!: ¡qué noche oscura
para el suicidio del que desespera!:
¡qué subterránea y vasta gusanera,
donde se cata y zumba
la labor y el secreto de la tumba!
¡Asfalto!: ¡qué impiedad para mi planta!
¡Ay, qué de menos echa
el tacto de mi pie mundos de arcilla
cuyo contacto imanta,
paisajes de cosecha,
caricias y tropiezos de semilla!

¡Ay, no encuentro, no encuentro
la plenitud del mundo en este centro!
En los naranjos dulces de mi río,
asombros de oro en estas latitudes,
oh ciudad cojitranca, desvarío,
sólo abarca mi mano plenitudes.
No concuerdo con todas estas cosas
de escaparate y de bisutería:
entre sus variedades procelosas,
es la persona mía,
como el árbol, un triste anacronismo.
Y el triste de mí mismo,
sale por su alegría,
que se quedó en el mayo de mi huerto,
de este urbano bullicio
donde no estoy de mí seguro cierto,
y es pormayor la vida como el vicio.

He medio boquiabierto
la soledad cerrada de mi huerto.
He regado las plantas:
las de mis pies impuras y otras santas,
en la sequía breve de mi ausencia
por nadie reemplazada. Se derrama,
rogándome asistencia,
el limonero al suelo, ya cansino,
de tanto agrio picudo.
En el miembro desnudo de una rama,
se le ve al ave el trino
recóndito, desnudo.

Aquí la vida es pormenor: hormiga,
muerte, cariño, pena,
piedra, horizonte, río, luz, espiga,
vidrio, surco y arena.
Aquí está la basura
en las calles, y no en los corazones.
Aquí todo se sabe y se murmura:
No puede haber oculta la criatura
mala, y menos las malas intenciones.

Nace un niño, y entera
la madre a todo el mundo del contorno.
Hay pimentón tendido en la ladera,
hay pan dentro del horno,
y el olor llena el ámbito, rebasa
los límites del marco de las puertas,
penetra en toda la casa
y panifica el aire de las huertas.

Con una paz de aceite derramado,
enciende el río un lado y otro lado
de su imposible, por eterna, huida.
Como una miel muy lenta destilada,
por la serenidad de su caída
sube la luz a las palmeras: cada
palmera se disputa
la soledad suprema de los vientos,
la delicada gloria de la fruta
y la supremacía
de la elegancia de los movimientos
en la más venturosa geografía.

Está el agua que trina de tan fría
en la pila y la alberca
donde aprendí a nadar. Están los pavos,
la Navidad se acerca,
explotando de broma en los tapiales,
con los desplantes y los gestos bravos
y las barbas con ramos de corales.
Las venas manantiales
de mi pozo serrano
me dan, en el pozal que les envío,
pureza y lustración para la mano,
para la tierra seca amor y frío.

Haciendo el hortelano,
hoy en este solaz de regadío
de mi huerto me quedo.
No quiero más ciudad, que me reduce
su visión, y su mundo me da miedo.

¡Cómo el limón reluce
encima de mi frente y la descansa!
¡Cómo apunta en el cruce
de la luz y la tierra el lilio puro!
Se combate la pita, y se remansa
el perejil en un aparte oscuro.
Hay az'har, ¡qué osadía de la nieve!
y estamos en diciembre, que hasta enero,
a oler, lucir y porfiar se atreve
en el alrededor del limonero.

Lo que haya de venir, aquí lo espero
cultivando el romero y la pobreza.
Aquí de nuevo empieza
el orden, se reanuda
el reposo, por yerros alterado,
mi vida humilde, y por humilde, muda.
Y Dios dirá, que está siempre callado.