meus pés se aconchegavam entre a grama verde,
e vinda de longe, ouvia-se uma canção,
a canção do poente.
e no topo das montanhas,
o vento soprava e me dizia o mistério do mundo
a natureza cantava doce pra mim,
a maresia me trazia um sentimento novo
e me fazia nascer de novo.

Soterrados locais de nascimento,
Por entre as brumas do chorar ficaram
Perdidos neste Tempo que não tem espaço
Achados no centro do Lodo que encontraram.
Espécie de dor ridicularizado ao Poente
Loucura mórbida de um Amor quase doente
Pisados por uma crença animal
Enganados por uma vida que não é real.
E aqueles que com uma corda fazem o seu caminho
E na árvore penduram a sua alma devagarinho
Morte lenta para quem a tem
Muito Rápida para quem a vê.
E não sabemos nos que também morremos aos poucos
A cada dia perdemos um pedaço de carne do Ser
Por cada noite gasta um turbilhão de vidas por nascer.
E se somos a carne do pobre pensante
Achemo-nos dignos de crer na inexistência do senhor
Que pensa que nos tem mais que amor
Que nos da e tira o fôlego só por crer.
E na missa ajoelhados os pobres coitados
Rezando cada um para a a sua amargura
Filhos de um pai que não os segura
Descendentes dos filhos da Terra, mortais.
E aos céus elevam os braços por Ele
E matam e esfolam os seus irmãos em seu nome
E dizem que ele é Amor, e paz, e compaixão
E por pecarem e errarem pedem perdão.
E esta vida a que condenados somos
Sem pedirmos o nascer nem o morrer
Vamos todos em fila para a câmara ardente
Não vendo nunca o nosso expoente.
Procuramos o eterno sentir e o poder
Não sabendo realmente o que é viver
E a cada fôlego perdemos as forças
E a esperança num futuro sossega-nos a morte.
E para aqueles que iluminado esta o caminho
A morte é mais rápida que o dia
A luz mostra a direcção a tomar
E o sentido da rua é ficar sem Ar.
Definhar.

Ravina
Brisa Suave
Calor,
do sol poente
Rochedo
Espíritos descrentes
Lágrimas
Sofrida melancolia
Amanhecer.

Sol poente
Nada sente
O coração daqueles que não o tentem

Quando o Douro Respira o Céu

Quando o Douro respira o céu,
a terra cala-se em oração.
Não é rio — é pensamento
que desliza, sereno, entre vinhas e memórias.

As nuvens tingem-se de versos,
e o poente pousa
nos ombros cansados das montanhas
como um manto de ouro e perdão.

Tudo se curva ao instante:
a folha, o ramo, o silêncio.
Até o tempo hesita,
comovido com tanta beleza que não pediu.

Ali, entre luz e sombra,
há um segredo que só os corações atentos decifram:
que amar a terra
é compreender o céu.

E o Douro segue…
sem urgência,
como se soubesse
que já  é  eterno...

Victor Marques
Douro  Valley