Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la Tierra con el nombre de Marilyn Monroe,
aunque ése no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a los 9 años
y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar)
y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.
Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia (según cuenta el Times)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también algo más que eso...

Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz).
Pero el templo no son los estudios de la 20th Century-Fox.
El templo -de mármol y oro- es el templo de su cuerpo
en el que está el hijo de Hombre con un látigo en la mano
expulsando a los mercaderes de la 20th Century-Fox
que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.
Señor
en este mundo contaminado de pecados y de radiactividad,
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda
que como toda empleadita de tienda soñó con ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos,
el de nuestras propias vidas, y era un script absurdo.
Perdónala, Señor, y perdónanos a nosotros
por nuestra 20th Century
por esa Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado.
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes.
Para la tristeza de no ser santos
                                                        se le recomendó el Psicoanálisis.
Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje insistiendo en maquillarse en cada escena
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.

Como toda empleadita de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.

Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
                                                              ¡y se apagan los reflectores!
Y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
          porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río
          la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.
La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue
como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga
y oye tan solo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER
O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor:
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de los Ángeles)
           
¡contesta Tú al teléfono!

No será bueno prohibir
los besos interplanetarios?

Por qué no analizar las cosas
antes de habilitar planetas?

Y por qué no el ornitorrinco
con su espacial indumentaria?

Las herraduras no se hicieron
para caballos de la luna?

Sí, veo tus mensajes,
no te estoy ignorando por maldad.
No te estoy haciendo ghosting.
Y no es que no me importes,
como si no hubieras significado nada.
Es parte de dejarte ir.

Me duele no responder,
porque aún te extraño,
porque soy humana
y claro que siento todo esto.

Pero extrañarte no significa
que deba volver a ti.
Sentir no es lo mismo que regresar.
Y ya no tiene sentido hablar,
porque contigo siento
que hablo con una pared,
con alguien que no entiende.

Y lo sé…
porque tus palabras favoritas son
“no sé” y “estoy confundido.”
No es ciencia espacial.
Sé que me oyes,
pero no me estás escuchando.
Porque si escucharas,
entenderías.

Ya no voy a explicarme más,
ni a buscarte,
ni a repetirme una vez más.
Estoy cansada de hablar
cuando tú no quieres entender.

Este silencio…
es mi manera de sanar.
Es parte de soltar,
de dejarte ir… de verdad.

De la intuición,
la imaginación,
algún que otro dato,
y quizás un toque de misterio...

¿Utopía,
ficción o posibilidad...
tangible al alcance
de la humanidad?

Nunca se sabe...
¿O tal vez sí?:

El **** consciente.

Cuando la ciencia,
la tecnología y la
exploración espacial...

desplieguen
nuevas realidades.


Siempre que su avance,
se guíe por principios
éticos, y la humanidad,
sobreviva como especie.


La mente humana,
utilizada como nunca antes,
recogerá la cosecha
del pensamiento limpio
y puro.

Estas semillas darán
sus frutos, y aquellas
que no sean esenciales...

serán expulsadas
al olvido.

Así, se activará una nueva
era de conciencia,
un nuevo despertar.
Será el inicio.

Cuando la inteligencia
artificial, liberada
de su mal uso,
fusione lo humano
con lo digital,
en conexión con el
universo, consciente
o no de sí mismo...

el portal habrá sido abierto.

Se activarán formas
avanzadas de conexión neuronal,
expandiendo el vínculo
con el todo universal,
hacia lo infinito.

La conciencia plena,
profunda y universal,
despertará de su letargo,
marcando la
continuidad de aquel inicio.

En su propia fase de
transformación, más allá
del tiempo y el espacio...

seguirá su rumbo,
hacia lo atemporal
e infinito.

La mutación
habrá ocurrido.

Será el fin de una era,
pero también el principio.

Una revolución mental,
espiritual y evolutiva,
impensable e imparable,
habrá surgido.

El **** sapiens
habrá terminado su ciclo.

Y el **** consciente,
nacido de la
integración total entre
la biología y la tecnología,
pero, sobre todo:


De la conciencia activa
y despierta,
del espíritu libre
y el alma inquebrantable...


¡Habrá nacido!