A veces me mareo de tanto blanco,
No se malentienda, gran color ese blanco
Sólo me marea verlo y verlo en todos los edificios,
Las paredes
Y no me marea el color en sí,
Me marea la intención
Me marea usar el blanco para adormecer
La sensación de acorralamiento en jaulas
Que doblegan voluntades
A través de necesidades

El ser estático en su jaula porque no hay más a donde ir
Y las jaulas blancas
Para que sienta paz
Y las paredes blancas
Para que esté tranquilo

Me marea el blanco
Me marean las intenciones
Las intenciones “blancas”

Me marea recurrir a colores
Para disfrazar crueles realidades
Nadie quiere estar sentado todo el día

Quizá me marea el truco
Me marea
Me marea el blanco y lo que implica
Me marea el uso

Y la pregunta, pero sí no el blanco entonces ¿quién?
Entonces ¿cuál?
No abundan opciones
De jaulas negras, de jaulas rojas, no vendría nada mejor
Tiene que ser el blanco
Y eso me marea

Probablemente me marea la realidad y yo
Yo lo refiero todo al blanco
Me marea tanto blanco

He mirado al mundo cambiar,
A Dios olvidar, en todo dudar,
Perder la razón, llamarlo prosperar.
He mirado a niños de hambre llorar, a ricos aumentar, gobiernos fracasar,
Al pueblo todo ignorar.
He mirado a gente sobornar,
La prensa a la verdad disfrazar,
A políticos promesas olvidar,
Jueces que prefieren profesionalmente superar,
He mirado a compañías triunfar, al pobre individuo derrotar,
La tierra usurpar, las leyes comprar,lo natural alterar.
A ti y mi ayudar,
La verdad mentira llamar.
Antes que el gallo logre 3 veces cantar,
He mirado al mundo cambiar.

Prometer es fácil…
cualquiera puede decir “te amo”
cuando la noche es mansa
y nadie ha sangrado aún.

Las palabras son expertas
en disfrazar verdades,
en llenar el aire de espejismos
que se rompen al primer silencio.

Pero yo ya no escucho promesas.
Aprendí a leer los gestos,
a mirar el alma en los detalles,
a entender que quien quiere, se queda
y quien no, se justifica con versos huecos.

Porque un “te extraño” no tiene valor
si no hay pasos que caminen hacia vos.
Y un “confía en mí”
sin actos que lo sostengan
es solo un poema mal escrito.

Yo también dije mucho.
Y también me creí cuentos
que venían envueltos en “para siempre”.
Pero el tiempo no se rinde a las palabras:
le cree solo a los hechos.

Así que mirame…
No por lo que digo,
sino por cómo estoy
cuando todos se van.
Por cómo me quedo
a pesar de las grietas,
por cómo abrazo con la vida
aunque me falte el alma.

No necesito más discursos:
quiero que me lo demuestren.
Con la presencia.
Con la lealtad muda.
Con los actos que hablan
cuando las bocas callan.

Porque hay verdades
que no se pronuncian,
solo se viven.


Derechos de autor ©️

~Daniii

¿Es el tiempo un río que se desplaza,
un cauce invisible en el vacío inmenso,
o apenas un reflejo que nunca abraza,
un sueño que nace y muere en un silencio?

Nos habla sin voz, sin forma ni rostro,
teje la trama de nuestra existencia,
con hilos que cortan el aliento expuesto,
y al alma le deja solo la conciencia.

¿Es la médula del ser que se desangra,
o un velo tenue que el hombre se pone,
para disfrazar la sombra que nos estrangla,
la finitud que en nosotros se esconde?

Cada instante es un fragmento de misterio,
un puente suspendido entre dos abismos,
donde el pasado se vuelve imperio,
y el futuro es un sueño sin cismas.

Vivimos atrapados en su delirio,
como marionetas de un reloj sin dueño,
buscando sentido en su gran imperio,
sin saber si es reino o es destierro.

¿Será acaso que el tiempo no existe,
que solo somos eco y resonancia,
que el presente es el único que persiste,
la única verdad, la última constancia?

Que el ayer no es más que una memoria,
y el mañana, una sombra incierta,
que el alma se pierde en la historia,
y en la espera que nunca despierta.

Pero entonces, ¿qué somos en su abrazo?
¿Seres fugaces o eternos viajeros?
¿Hijos del instante o del ocaso,
prisioneros o libres verdaderos?

La mente se enreda en su paradoja,
busca en sus relojes una respuesta,
pero el tiempo es fuego, es llama que brota,
que consume y crea a la vez, sin protesta.

Quizás es un sueño colectivo,
un pacto silencioso con la nada,
una ilusión que nos hace vivos,
una trampa dulce y enredada.

Porque en su esencia no hay certeza,
solo preguntas que arden sin tregua,
y el alma, en su frágil fortaleza,
se sumerge en la duda y la entrega.

El tiempo es la herida que nunca sana,
la frontera difusa de lo que fuimos,
el suspiro que llega y se desgrana,
el eco de todos los destinos.

Y tú, viajero en este vasto misterio,
¿qué harás con el tiempo que te habita?
¿Lo desafiarás con valor sincero,
o en su abrazo hallarás tu cita?

Derechos de autor ©️

~Daniii