Mi gato
se limpió, con desacato,
con encanto,
y trató de subirse,
casi en mi zapato.

Grato, sensato,
que en ese arrebato
olvidó su innato olfato
y arrebató,
delató
mi suciedad de ingrato,
con cariño barato,
en un simple rato.

Mi gato se limpió,
con desacato,
y se ensució,
con encanto,
para sacarme del garabato.

Me rescató,
con cariño barato,
muy sensato,
mi gato...

La incerteza,
de la certeza sobre cosas:
el amor, su rareza,
o esa pieza que empieza
a generar tristeza,

y pensar en la largueza
o la pequeñeza
de la vida y su simpleza.

Esa incerteza
de creer tener clareza,
cuando la pobreza
encabeza las mentes.

La clareza,
que carece de madurez,
y evidencia la torpeza
de la gente con dureza.

La clareza,
sinónimo de maleza,

resuena en mi cabeza,
y solo da pereza...
incerteza...

Miento si digo que inspirado me siento;
se tormentó, no sé en qué momento,
pero presiento que en la vida voy lento,
y no pregunten por argumento:
me pongo violento.

Invento si digo que tengo talento,
y lamento contar un cuento que invento,
pero hay mal aliento, y no me siento exento;
aunque intento, y al acantilado igual me aviento.

Me siento alguien graciento, sucio, hediento;
si molesta algo, reviento, no soy lo que aparento,
no estoy contento, y el papel de bueno no lo patento,
gente ahuyento, del aislamiento me arrepiento
y me causa fatigamiento.

Tu belleza explota mi cabeza,
y la deja roja como una cereza.
O tal vez sea la vergüenza de tu grandeza,
al compararla con mi impureza, pobreza, simpleza.

La lindeza y sutileza, junto con tu gentileza,
genera tibieza en mi cabeza llena de crudeza,
y encabeza mi incerteza sobre tu naturaleza,
lo que, con franqueza, genera terqueza sobre tu rareza.

Hoy tal vez sienta tu calidez,
en la cama, cómodo, con tranquilidez.
Para enamorarme suelo tener sensatez,
pero tu sencillez hace hacer esta estupidez.

Medio que te quiero en la mediatez,
pero como mediana es mi madurez,
no haré ninguna estupidez, las cosas con fluidez.
Aunque, por mi cutrez y tal vez timidez,
pierda validez y llegue solo a la vejez.

Ilusionarse con una persona
¿para qué?
si la ilusión es la perdición
pero en nuestra persona.

insignificante idealización
que ante el tiempo muere
como todo,
las personas,
lo que se nos adhiere.

¿para qué apegarnos?
si solo nos pegamos
al pegarnos a las personas
y sentir el desapego
una vez la muerte se les pega

¿Para qué apegarnos?
si solo pegamos
a quienes se nos pegan
al despegarnos
cuando la muerte nos llega
¿para qué?

Escribo, borro,
escribo, borro.
Como si la vida fuese un libro,
un clásico;
como si el lápiz
no se gastase,
dejando solo la goma.
Como si fuéramos imborrables,
como si no se nos pudiera
romper el grafo
en cualquier momento.
Escribo, borro,
escribo,
borro...