كانت مُخيفة، خفيّة إلى الحدّ الذي يجعلها تُلقي النُكت في وسط موجات اكتئابها.

50,
50 bodies,
50 dead bodies,
50 dead bodies lay still,
50 dead bodies lay still on Jumu’ah,
50 dead bodies lay still on Jumu’ah because who they pray to,
50 dead bodies lay still on Jumu’ah because who they pray to was not the same as the white man,
50 dead bodies lay still on Jumu’ah because who they pray to was not the same as the white man, but Allah has given them the highest place in Jannah.

Neither we or Allah will forget these 50 martyrs,
who's blood was shed by a white man with no love in his chest,
the white man who thought he could,
but will never win.

Inna lillahi wa inna ilaihi raji’un.

من عادتي أن أمشي بطيئًا جدًّا في الحب.
يستيقظ قلبي عندما يرقصُ قلب غيري، و يرقصُ قلبي عندما يبدأُ قلبه بالاحتراق، و يحترق قلبي بعدما يكون قلبه قد أنار العتمة كلها بمفرده.
أمشي بطيئًا بالحب، ولا أعرفُ مشيًا غيره، و لذلك كان على من يُمسك بيدي أن يمشي بسرعة عشرين كيلومتر في الساعة رغم أنّ قلبه يركب طائرة نفّاثة.
طعمُ الطيران يُصبحُ باهتًا عندما تكونُ خائفًا.
و هكذا، أصلُ مُتأخرة لكلّ مرحلة، بعد جُهدٍ لا يراه من كان أمامي يُدحرجُ قلبه ككرة القدم بينما أجرُّ خاصتي خلفي جرًّا.
أصلُ بعد أيّام و أسابيع، بعد أن يكونوا قد أكلوا مشاعرهم ليتسلّوا بها خلال الانتظار.
أصلُ إليهم فارغين إلّا من أُغنية ميّتة و وردة حمراء ذابلة، و الكثير من الضجر.
يضحكُ قلبي، يهمسُ لي أن في حالاتٍ كهذه، ألّا تصلَ أبدًا خيرٌ من أن تصل مُتأخرًا.
ثمّ يجرّني خلفه
و أعود.

...

It is my habit to walk ever so slow in love.  
My heart awakens when another's begins to dance,  
And it dances only when their heart starts to burn.  
Yet mine burns only after theirs has lit up all the darkness alone.  

I walk slowly in love, and I know no other way.  
So the one who holds my hand must race ahead—  
Twenty kilometers an hour—  
While his heart rides a jet through the skies.  
But the taste of flight turns dull  
When fear clutches at your chest.  

And so, I reach each stage too late,  
After struggles unseen by those ahead,  
Who roll their hearts like a ball on the field  
While I drag mine behind me, step by step.  
I arrive after days and weeks,  
When they have long since devoured their emotions  
To pass the time as they wait.  

I find them empty,  
Save for a dead song, a withered red rose,  
And a weary, lingering boredom.  
My heart laughs, whispers to me,  
"In such moments, never arriving  
Is better than arriving too late."  
Then it pulls me back—  
And I return.

فقدتُ اهتمامي بكلّ شيء، يرتديني الضجر، و لا صبر لي لانتظار النهايات، أو الاستماع لأحدهم يتحدثُ عن يومه. أبترُ مقطوعة موسيقية لأبدأ من وسط أُخرى، أكتفي بمشاهدة عشر دقائق من الأفلام، أقرأ صفحةً من كلّ كتابٍ بجانب سريري، و لا أجلسُ في مكان واحد لما يزيد عن دقيقتين.

I no longer care about anything.
boredom covers my body, and I can't even be patient enough to wait for the end, any end, or to hear you talking about your day.
I cut one peace of music to start from the middle of another one. I watch 10 minutes from each movie and read a page from each book on my desk.
I can't stay in one place for more than two minutes.
And I'm bored. I'm bored with people, life, and myself.