Sentada en su ventana,
mañana tras mañana,
veía llegar el alba y
la desesperante y abrumada madrugada,
en su fiel silla, ella siempre sentada.
Con la soledad en las manos,
ya con las venas arrugadas,
la pasión, desvigorizada e inmutada,
los ojos cerrados de tantas batallas,
de tanto llorar por su amado.
Aquel distante y vagante amor,
el cual, ella siempre esperaba.
Escuchando la misma canción, se pasa sus días,
la canción que los enamoro, cuando todo era risas,
que les ofreció un fortuito futuro, más ella pensó, que era por vida.
Solo se para de esa silla,
para mover la ajuga en su antigua vitrola,
ya que, esa-su-canción, siempre se atasca en la misma estrofa.
Se escucha rayada, esa, su canción, llena de esperanza,
así, como se rayó su amor, que estancado en un tiempo maravilloso quedo.
Recuerda todos los pretendientes, que con gran afán la perseguían,
los que pudieron quererla, amarla y venerarla, hasta no más,
pero ella a ninguno les respondia, es que no encajaban en su canción,
es que no la hacían vibrar como su eterno amor,
es que no les devolvían la juventud, las ganas de reír,
las ganas de sufrir, pero, junto aquel…su amor.
Ya nadie pasa por allí,
solo el bullicio del tiempo,
las aves, que, igual que ella,
se han envejecido de tantas primaveras,
la brisa invernal que ha arropado sus años,
la triste mirada arrugada,
la abrumada e insolente madrugada,
el terco brillo de la mañana,
y los recuerdos que la atan a su fiel silla,
a esa canción llena de esperanza, cuando todo era risas,
y ella estaba con su eterno amor.
LeydisProse
7/27/2017

Todo el mundo sentado
a la mesa,
en el trono,
en la asamblea,
en el vagón del tren,
en la capilla,
en el océano,
en el avión, en la escuela, en el estadio
todo el mundo sentado o sentándose,
pero no habrá recuerdos
de una silla
que hayan hecho mis manos.

Qué pasó? Por qué, si mi destino
me llevó a estar sentado, entre otras cosas,
por qué no me dejaron
implantar cuatro patas
de un árbol extinguido
al asiento, al respaldo,
a la persona próxima
que allí debió aguardar el nacimiento
o la muerte de alguna que él amaba?
La silla que no pude, que no hice,
transformando en estilo
la naturalidad de la madera
y en aparato claro
el rito de los árboles sombríos.

La sierra circular
como un planeta
descendió de la noche
hasta la tierra
y rodó por los montes
de mi patria,
pasó sin ver por mi puerta larvaria,
se perdió en su sonido,
y así fue como anduve
en el aroma
de la selva sagrada
sin agredir con hacha la arboleda,
sin tomar en mis manos
la decisión y la sabiduría
de cortar el ramaje
y extraer
una silla
de la inmovilidad
y repetirla
hasta que esté sentado todo el mundo.