La costumbre.
Más que una cárcel un ataúd.
Una cuerda atada a tus manos.
Un semillero de nostalgia,
arrepentimiento y ansiedad.

Complicado no, metamórfico,
el desdén inusual de aquello
que un día fue sólo por ti,
y para ti.
Pero nunca fue tuyo.
Y no lo entendías porque estaba ahí,
a pesar de disturbios y peleas.

Hasta ese adiós que rompió el cristal
que te impedía caer al abismo.
Ese mismo abismo que fue tu pesadilla,
aunque no temías a la altura a su lado.
Pero ya no está a tu lado.

Jaqueca incesante pensarlo tanto.
Neurosis, catástrofe de sentimientos,
atropello de pasos
sobre tus propios pasos.

El amor es la arteria de la vida,
por donde bombea la costumbre.
La costumbre de una llamada,
de levantarte con un beso,
los paseos de mano,
las risas, los desvelos pasionales,
hasta las discusiones tontas
se te hacen necesarias.

Los recuerdos son espinas.
Abrazar el vacío sobre la cama,
una secuela.
La herida sana, pero deja cicatrices.
Y el confort es una llama
que te quema al intentar tocarla.