Pe după colț, sunt chip de plumb, sau pene... sau nu-știu-ce.
Din ce devine magnetul atunci când răsucești gâtul, curios.
Dar plăcerea este înfiptă în porci cu aripi,
Cu colțul ochiului, cu floare de colț.
Și parcă te întreabă de undeva, poate din plămînii tăi.

Dar nu ești sigur.

Ești sigur doar că nu poți fi sigur.
Picior gata pe frână dar suma din frunte,
Din căpățână flirtează cu zero, *** ai vrut.
Sărută zero, precum ai presupus.
Dar oare ce tot îngănă el acolo.
Te-ai întrebat vreodată?
Nu? N-ai fost atent?

Iar l-ai lăsat să se înfige exact unde îi place lui mai mult.