La poesía está muerta,
y la hemos matado.
¡Todos con las manos en alto!
Apunto, pero no sé a quién disparar;
Yo, tan culpable como los demás,
Nosotros tan culpables
Como los de atrás.

La poesía está muerta,
Y la hemos matado.
La policía da la vuelta
Sin encontrar al acusado.
Me bebo una cerveza
Y escribo un rato.
Que jodidos estamos,
Por la poesía haber destrozado.

La poesía se murió.
Nosotros vamos después,
El aire limpio de estrés,
Los fragmentos desintegrando,
El tiempo sigue marchando,
Cuando la justicia ha ganado.