¿Dónde va el amor que no se dice?
¿Muere acaso entre los labios cerrados
o duerme como un pájaro herido
esperando que alguien le cure el ala?

A veces, la tristeza no grita,
solo se sienta a tu lado,
y te mira con los ojos del espejo
cuando ya nadie más te está mirando.

Fui niño, fui sueño, fui lágrima,
y entendí —sin que nadie me enseñara—
que la vida es un libro de páginas rotas
donde aprendemos a leer entre las heridas.

¿Para qué sirve el corazón
si no es para romperse y volver a armarse?
¿Para qué sirven los ojos
si no es para ver más allá de lo que duele?

Una vez amé sin decirlo,
y el silencio se volvió mi tumba.
Desde entonces, cada palabra que digo
lleva un grito que nunca escapó.

La gente cree que el tiempo cura…
pero el tiempo solo enseña a caminar cojeando
con estilo.

Hoy no quiero consuelo,
quiero verdad.
Quiero que el dolor se siente conmigo
y me diga por qué existe.

Porque si el dolor habla,
si la tristeza piensa,
si el amor duele…
entonces, ¿qué somos?

Tal vez…
somos humanos solo cuando lloramos,
y filósofos solo cuando entendemos
por qué.